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La ciudad

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Vacío abajo corren ascensores,
corren vacío arriba,
transportan a fantasmas impacientes:
la nada tiene prisa.
Instantánea es la aurora; ya no pierde
en fiestas nacarinas,
en rosas, en albores, en celajes,
el tiempo que perdía.

El tiempo ya no es tiempo, si el tiempo es oro,
florecen compañias
para vender a plazos los veranos,
las horas y los días.

Lo exacto triunfa de lo incalculable,
las palabras vencidas
se van al camposanto y en las lápidas
esperan alegrías.

¡Clarísimo el futuro, ya aritmético,
mañana sin neblinas!
Expulsan el azar y sus misterios
astrales estadísticas.

Lo que el sueño no dio lo dará el cálculo;
unos novios perfilan
presupuestos en tardes otoñales:
el costo de su dicha.

Sin alas, silenciosas por los aires,
van aves ligerísimas,
eléctricas bandadas agoreras,
cantoras de noticias,
que desdeñan las frondas verdecientes
y en las radios anidan.

A su paso se mueren, ya no vuelven,
oscuras golondrinas.

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Autor: Pedro Salinas
Enviado por webalia - 30/08/2000
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