Se cierne...como harina, que aquel viejo molino escupía, en sus torva pequeña. Al son, de su ritmo monótono; Sobre el eje...qué borracho, da vuelta sobre vuelta, sin dejar su andadura. Al rujir de poleas... donde el trigo tritura. Se cierne...como harina, qué a su modo surgiera, de aquel dorado grano... qué brotó de la espiga, en esplendidos campos de la verde campiña. Donde las amapolas, se alegraban... bajo un sol de justicia, entre trinos y cantos. Hoy, ya sólo es harina, en esas frías manos. 8-10-2002 ---------------------------