Sin remedio (Fernando)

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De mi poemario 'Vertientes'

Llegarán a morirse las olas,
en la orilla final de su reino,
como exiguas reliquias de glorias,
sin remedio.

Llegarán a ser brisas, los vientos
que retuercen las ramas del cedro,
en los llanos de tierras adentro,
sin remedio.

Llegarán a ser ascuas, las llamas
que calcinan los leños resecos,
en las noches de hogueras y palmas,
sin remedio.

¡Cómo no han de llegar mis deseos
a ser tenues suspiros, y verso
que se posa sereno en tu pecho,
sin remedio!