El después

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Ya no hablamos,

el silencio es una hierba vulgar

prostituyéndose en ti, para ti.

Las palabras van hacía atrás

hacia su no existencia

su no ser-estar.

Las palabras no han nacido

ni Dios, ni el Diablo.

Estás en el limbo

en la línea vertical del no

y del ninguna.

Estás en la ciudad de nada

del tampoco.

Yo en el también

donde solía esperarte,

acompañar tus penas

con lagrimas envinadas

rabiosas de tanta miseria tuya.

Y sí, solía sentirme bien,

mejor,

de no estar tan rota como tú,

de haberme cosido

y ser el muñeco-calcetín que siempre quise.

Ya no hablamos,

no hay nada que decir en tu boca

y esta ansia mía de escuchar el todo

me lleva a recorrer caminos secos

rancios,

donde la sed de la palabra quiebra

un espejo tajante:

el tuyo-mío.

Yo y mi maltratada obsesión por la disculpa

los buenos hábitos

y el ridículo-rosado comportamiento del hombre.

Yo y la oreja cabizbaja, deprimida

hasta la altura del des-corazón.

Y tú, todo lo que eres:

un silencio afónico.